Attendant patiemment
Qu'une douce illusion,
Un soir, soudainement,
Nous en donne vision,

Mains d'enfant, souvent rétives, parfois cruelles,
Tachées d'encre — pauvre cahier ! — à en pâlir,

Mains d'ado, timides devant les jouvencelles,
Hésitantes, craintives, n'osant pas s'offrir,

Elles sont là, légères : deux Sylphides pourprées,
Virevoltant autour de moi, pauvre mortel,

Sous cette lumière rougeoyante, irréelle,
Aguichantes, de ce bois m'attirant à l'orée,